Ė una città fantasma, come quelle dei film western.  Mancano i rotoloni di paglia,ma c’é la stessa desolazione, lo stesso senso di occasione mancata.
La distilleria é un relitto; é nata quando la campagna qui intorno cercava un riscatto dalla povertà e pensava di cavare soldi dalle barbabietole. E il sogno é durato anni, tanto che qui intorno sono spuntate le case e le fabbriche, e poi i negozi e i servizi.
Sembrava che finalmente fosse giunto il momento del riscatto,  se non proprio della ricchezza. Poi, pian piano, il filone dolce dello zucchero si é esaurito.
Non del tutto, che c’è ancora abbastanza gente che ci lavora da dover smadonnare dietro ai trattori quand’é tempo di raccolta. Ma si é disseccata abbastanza da ridurre il paese e buona parte delle sue attività economiche. Tanto che adesso in mezzo alla campagna c’é questa cittá fantasma, contro i suoi sentieri pieni di erbacce e i comignoli arrugginiti, e tutto quello che serve per completare il quadro.
Un po’ di anni fa, qualcuno ha provato a rianimarla, a darle nuova vita.hanno buttato dentro la città un bel po’ di soldi, rifatto gli impianti, rinfrescato i muri. Per un po’ si é rianimata, la città fantasma, ma é una rianimazione a metà. Il cuore é rimesso a nuovo, ma la periferia é ancora ruggine e selciato divelto.
Nel cuore del cuore, al centro esatto della città fantasma é cresciuta L’isola che Non C’é, dove vivono ragazzi troppo cresciuti che camminano dinoccolati e sorridenti lungo i vialetti.
Vivono qui una buona parte della giornata,  facendo piccoli lavori artigianali.
Portatori di vita.
Il cuore della città fantasma che pulsa grazie ad alcuni ragazzi troppo cresciuti, e cresciuti un po’ storti, che camminano sorridenti lungo viottoli di acciottolato sconnesso.